Nabucco di Monte delle Vigne: Eine Sinfonie.

Es ist ein I.G.T. Emilia, am einfachen Guyot erzogen, ein Rosso dei Colli di Parma, „vertont" im Ozzano Taro.

Der Name ist das Erste, was die Aufmerksamkeit auf sich zieht. Weithin tönend. Schwer. Erhaben. Er flößt fast Ehrfurcht ein in der Sehnsucht, jenen Schluck zu erreichen, der fähig ist, jedes Geheimnis zu enthüllen und einen ungeduldig in der Substanzlosigkeit der eigenen Gedanken verstrickt zurückzulassen. NABUCCO. Ein Name, der schwer zu tragen ist, trunken vor Emphase, der leicht einen Fauxpas herbeiführen könnte – genau dort, um die nächste Ecke.

Das Etikett habe ich mir zu Hause, tagelang danach, in aller Ruhe angeschaut und von jeder Seite studiert. Man könnte sagen: „schwarze Seele auf weißem Herzen", im ewigen Dilemma zwischen Gut und Böse, ein singuläres Duell zwischen Gegensätzen, die sich anziehen – doch das wäre wie das Absuchen einer verschwommenen Grenze, deren Lösung ich wohl erst nach einigen randvollen Gläsern und einem reichlichen Vorrat an Kopfschmerztabletten erahnen könnte.

Das Aufeinandertreffen, hier, in diesem Nabucco, ist das Aufeinandertreffen zweier Adeliger: Barbera und Merlot. Sie begegnen sich und verlieben sich – zunächst etwas schüchtern, dann ohne jede Hemmung. Es ist die Dame, die den Hof macht (und ja, die Barbera ist weiblich, und diese Debatte fesselt mich; leider gleicht das Diskutieren über das Geschlecht der Weine dem Erörtern des Geschlechts der Engel – weder mehr noch weniger). 70 % „Dame Barbera", 30 % „Herr Merlot". Man schmeckt das Gleichgewicht zwischen den Partnern. Romantische Begegnung oder Bacchanal? Der Zweifel bleibt, und so soll es sein. Jeder wird darin sein eigenes Verlangen wiederfinden.

Handlese mit Traubenauswahl – die Entscheidung, die den Ehrgeiz verrät, das Beste aus jeder Beere herauszuholen. Langsame, phlegmatische Gärung. 40 Tage Maischegärung auf den Schalen, um Extrakte zu sammeln. Gehegt 12 Monate in Barriques aus Allier-Eiche – einem französischen Departement zwischen dem von der Loire geprägten Tal und den nicht mehr ganz so spitzen Ausläufern des Massif Central –, um die Tannine zu glätten, sie miteinander vertraut werden zu lassen und dem Wein so eine sanfte Note zu verleihen. Abfüllung ohne Filtration und jährliche Reifung, einmal in seinem gläsernen Mantel verschlossen.

Fangen wir von vorne an. Die Zeitmaschine für diese Reise wird unser Gedächtnis sein.

REWIND.

Ich bin beim „Parma Taste of Future", Media Room „SQcuola di Blog" (genau so geschrieben, mit dem merkwürdigen „scu") – eine kulinarische Veranstaltung, die die Exzellenzen eines Territoriums präsentiert (und auf den Gaumen bringt): die Tradition, die im Heute lebt.

Ich verliere mich in der angenehmen Leichtigkeit einiger Weißweine und eines Champagne Rosé, der noch nach Eis und Belle Époque duftet. Ich bin nicht befriedigt. Es fehlt noch ein Herzschlag, ein Rotwein aus anderen Zeiten, ein echter Roter. Und da steht er vor mir. Ich hatte ihn schon mehrfach im Blick, war mehrmals daran vorbeigegangen und hatte auf eine günstige Gelegenheit gewartet. Die Farbe ist dunkel, intensiv, fast undurchdringlich. Für einen kurzen Moment trägt man ihn ans Fenster, um seine Färbung, sein Kolorit zu zeigen. Lebhaftes, tiefes Rubinrot. Purpurner Widerschein. Bleigraue Nachgiebigkeit. Und zwischen einem Blick und dem nächsten lässt er ein violettes Schimmern erahnen – Widerspiegelung von Seide und Wollust.

Etwas Dichtes ergreift den Gaumen – ein Aufeinandertreffen der Süße der Worte meiner Gesprächspartnerin und der Luft, die von draußen hereinströmt. Warm schleicht sie sich ins Gespräch, zwischen gesagte und ungesagte Sätze und Gedanken, die in uns verborgen bleiben. Die roten Wellen benetzen meine Lippen, beinahe wie ein Kuss. Ein Seufzer. Ich möchte im Nachhinein darüber sprechen. Nicht jetzt, noch nicht.

Wir befinden uns in einem alten Palazzo im Stadtzentrum, festlich hergerichtet, um denen Zuflucht und Gastfreundschaft zu bieten, die wissen, wonach sie suchen. Ausgestellt sind Weingüter, die – mit Ausnahme der französischen Gäste – dem... ich sage es in einem Atemzug... „Consorzio per la tutela dei vini dei Colli di Parma" angehören.

Die Frische findet sich im Wein, in den Gesten, im Blick um uns herum. Im Moment überwiegt der leichte, prickelnde Geschmack einiger Gläser Malvasia, die von der sommerlichen Hitze erfrischend ablenken und dabei nicht nur den Geist, sondern auch das Urteilsvermögen eintrüben. Schade, dass der Nabucco Raumtemperatur hat (in den meisten Fällen wäre das in Ordnung, nicht heute), und diese alten Mauern tun wenig, um seinen Geschmack zu bewahren – sie sind nicht imstande, die übermäßige Erwärmung abzumildern.

Ich sollte einer logischen Linie folgen. „Regel Nummer Eins" aus dem Handbuch des perfekten Verkostenden (oder so ähnlich): Sich nicht von äußeren Faktoren beeinflussen lassen. Das einzige Problem: Wenn die „äußeren Faktoren" Menschen sind, ist das gar nicht so einfach... Zum Teufel damit! Ich kann diese Aspekte nicht voneinander trennen... Sie stehen in krassem Widerspruch zu dem Sinn, den der Austausch von Emotionen bei einem Anstoßen in sich trägt.

Culatello di Zibello, Coppa di Parma, Salame Felino – keine schlechte Begleitung. In diesen Räumen hatte ich die Gelegenheit, allerlei Gaumenlaune zu kosten, doch habe ich mich schon verloren... Ich grübelte über den geräucherten Lachs nach, den ich kurz zuvor probiert hatte – serviert in kleinen Schiffchen aus dünnem Holz; wie sehr hätte ich ihn mit einem schönen Frappato begleiten wollen, einem ganz bestimmten (aber das ist eine andere Geschichte).

Riechen wir mal...

Einnehmend! Mit weitreichenden Empfindungen. Was soll man sagen – intensiv und kraftvoll, auf Noten von roten, dunklen, sehr dunklen, vielleicht noch reiferen Früchten. Unterholz, Fruchtfleisch und Marmelade. Veilchen und Lakritze und Gewürze, viele Gewürze. Nelken und schwarzer Pfeffer, ein fernes Flüstern von Ingwer und etwas leicht Unbestimmtes, wie der Duft von Weihrauch. Und Zimt und Wacholderbeeren und Spritzer, Zwickel, die nach bitterer Schokolade schmecken, verweben und vermischen sich mit jenen von Kaffee und Tabak (Herrje, wie viele Dinge nehme ich hier wahr – habe ich vielleicht mit den Alkoholdämpfen übertrieben? Ach was! Wein wird nicht verkostet, er wird getrunken).

Gleichmäßige und langsame, klare Tränen. Widerspenstige Bögen, die sich verdichten wie die Muster eines Damastgewebes. Jugendlich im Schluck, lebendig – am Gaumen ist er ein eigensinniger Wein mit anhaltendem, gutem Abgang. Große Persönlichkeit, reiche Extraktion. Weiche, noch unfertige Tannine, fast wie Satintropfen. Umhüllende, ausgewogene Struktur. Langer und eleganter Abgang, ein Nachklang von Weichheit und Rundheit, der unerwartet entschwindet – mit dem Merlot, der den Impetus der Barbera dämpft und neu entfacht, bis sie sich uns schließlich, erschöpft von der Umarmung, hingibt.

Preis: unter 20 Euro, manchmal etwas mehr. Serviertemperatur: 16–18 °C.

Den Nabucco möchte ich frisch – ich sage frisch, nicht kalt. Abgekühlt. Um es anschaulich zu machen. Ein Anstoßen in der Sonne wird ihn bald auf Betriebstemperatur bringen, doch die ersten Schlucke werden sorglose Flucht sein. Vor dem Trinken einfach eine Viertelstunde in den Kühlschrank.

Vorbehalte beim Urteil? Die könnte es geben. Ich verspreche, ihn so bald wie möglich erneut zu kosten – frei von Ablenkungen.

RESET.

Einige Tage sind vergangen. Die Erinnerung zwingt mich zurück in die Zeit. Zu jener Stunde, zu jenem Augenblick. Klar im Kopf jetzt? Ich weiß es nicht. Es spielt auch keine Rolle.

Mit diesem Wein entstehen Erinnerungen, kostbar und selten. Und man begegnet Blicken, wie damals, wenn auch nur im Geiste. Und man sieht die Gesichter derer wieder, die mit einem angestoßen haben... «O membranza sì cara». Und wenn man „Nabucco" nennen hört, denkt man inzwischen eher an den Wein als an die Oper von Verdi. Heimlich eine Flasche, um sie ins Theater mitzunehmen. Zwei Gläser. Cin Cin. Und die Traviata. Ich würde Bohème sagen, doch scheint mir diese Paarung etwas gewagt.

NABUCCO. Ode an Verdis Ego oder an den, der seine Rolle übernimmt?
Der Wein von Monte delle Vigne verkörpert den ganzen Charakter eines Heeres vor den Toren der Stadt, das soeben eingetroffen ist und zur Kapitulation zwingt. Und es sei Belagerung! Ja zur Geiselhaft. Jeder Tropfen eine Note, dem verdianischen Notenblatt entrissen – Musikalität am Gaumen.

Speisenbegleitung? Ideal zu rotem Fleisch, Schmorgerichten und Braten – doch banale Notlösungen interessieren uns nicht. Ich möchte etwas Raffiniertes, eine ungewöhnliche Ablenkung mit der Eleganz eines Teatro Regio. Hmm. Die Steinpilze hebe ich mir für den Winter auf. Parmigiano Reggiano? Perfekt! Aber ich lehne ihn ab... Zu vorhersehbar!

Ich denke an eine Hofküche aus alten Zeiten, unter den Mauern eines Schlosses oder eines etwas verfallenen, verblichenen Herrenhauses. Das Klirren von Waffen und Rüstungen, das anmutige Rascheln eines Höflingsschleiers und ein randvoller Krug aus Holz oder Speckstein. Brennende Fackeln, im Hintergrund eine Harfe oder ein genüsslicher (und leicht angeheiterter) Mönch, der lacht und singt, und eine Tafelrunde, angeordnet im Kreis, damit man sich ansehen kann – in der Mitte auf einer Platte ein Wildschwein aus Erymanthos oder Kalydon.

Der unanständige Vorschlag. Spät am Abend, wenn der Wind weht und einem nach Zärtlichkeit zumute ist, draußen unter dem Sternenhimmel... allein oder in Gesellschaft... Grobe Spaghetti auf Pecorino-Pfeffer-Creme und knuspriges Brot, verfeinert mit frisch gepflückten aromatischen Kräutern, zum Zerbröseln über die Pasta.

In die Sauce habe ich einen Rosmarino gegeben, den die Meeresbrise zahm gemacht hatte – ein Ausläufer eines üppigen Strauchs, geformt von den Launen und Kapricen der Nacht, den Wellen ausgeliefert und von ihnen genährt. Er spross aus dem Sand nur wenige Schritte vom Wasser entfernt, wie eine schweigsame Rassel, Auflösung eines hellen Grüns und Geschichte der Nacht, die dem Tag nachläuft und ihn nur für wenige Augenblicke treffen kann. Geschichten der Verliebtheit, die sich im winzigen Nahtstich zwischen dem Ufer und den Sternen ereignen.

Sein Duft überkommt mich mit Nostalgie für ein Vollmond, das sich dem Ende nähert. Und was bleibt, ist ein Gedanke mit zerbrechlicher und freundlicher Seele, der mich berauschend erfreut. Ich atme ein und koste den vollen Duft des Sommers und die Substanz des Nabucco.

Schwarze Seele ohne Scham... In der Eleganz eines Schlucks, der zur Sinfonie wird.